9 ans au pied du mur

Laycha avait repris la route. Elle voulait marcher à perdre souffle, tomber à genoux dans la poussière, la gorge séche, les yeux noyés de soleil.
Elle n'a qu'un morceau de pain, quelques gouttes frissonnent dans le fond de sa gourde. Elle traîne depuis des kilomètres sa carcasse émerveillée dans les déserts, du sable à la neige, en passant parmi les passants.
La seule chose qu'elle garde, c'est le partage avec quelqu'un, même trois fois rien.
Elle se laisse transpirer jusqu'au sang. Ses pieds foulent la pointe des cailloux brûlants, écorchant et cotérisant tout à la fois les plaies.
Elle goûte l'aridité, s'abreuve du vent. Elle se rend aveugle de sécheresse, à perdre la tête face à l'immensité de la nature nourricière qui sommeille aux coins de l'infini.
Elle s'effondre parfois, les bras tendus vers le ciel en remerciant d'être vivante, loin de la folie des hommes. Les poches vides et le coeur blanc.
Elle traîne son corps jusqu'à la ville. Au détour d'une rue, une guitare l'attend, les mains de celui qui la fait chanter patientées tout ce temps.
Ils échangent un sourire intérieur, les regards clos sur le monde. D'instinct sa longue, longue, longue robe frangée par les pas lents tourne, sa robe mordue de temps qui passe.
Il lui fait pousser un éventail de feuilles qu'il lui tend du bout de ses doigts noueux. La sève fleurit encore dans ses doigts en égrainant des notes.
Elle foule le pavé, frappe les paumes au rythme du coeur qui bat dans la patine du bois. Elle se souvient de son frère gitan sans âge, les yeux bleus, le regard jeune d'une éternité, le coeur grand, la peau sublimé par les ans.
Son corps porte le voyage dans chaque sillon de son corps.
Elle l'appelle dans une prière qu'elle dessine à chaque geste.
Elle voit sous ses paupières la force des bras cueillir le tronc d'un arbre, creuser la vie, donner la forme parfaite, les bras saisir l'animal, dépesser, tendre un cercle, la main saisir le premier clou.
Sous ses pieds, les cailloux polis bruissent en autant de clochettes.